Broken.

Uy. Estás bien. Ósea, ya te sientes mejor, ya no te molesta tanto. Pero dormir. Argh, dormir es maligno. Descansar, no tener en la mente el dolor físico ni las aspiraciones amorosas al corto plazo, dormir es la realidad, así sin más, porque soñamos y los sueños son las representaciones abstractas de tus miedos o deseos, y nos agarran desprevenidos cuando no podemos excusarnos en nuestra brillante mente o en las piernas de la chica del fin de semana. Mis sueños solían ser buenos como los de la mayoría de ustedes, volar sobre la ciudad conocer a Julia Roberts, pelear en una guerra, pero ahora siempre que despierto tengo esa humedad en los ojos y ese sabor negro en la garganta. Ala mierda, ya me voy no puedo seguir escribiendo.

Ser un animal nocturno era una buena rutina.

Son las 2:29 cuando empiezo a escribir esto. No puedo dormir. Por muchas razones, pero como estoy aburrido se las voy a escribir. La primera, es que me acostumbré a dormirme como a las 5 a.m. y lógicamente a esta hora estoy más despierto que un cocainómano rehabilitado. Después está lo de cosa1 que se está superando poco a poco pero aún así quedan los feos fantasmas de: "¿Qué hice mal?" o el clásico "Si, yo le di todo" pero en fin, no daré plazos a superar está vez (nunca los cumplo) pero creo que me tomará menos tiempo. Luego está la cosa de que extraño a mi hermano que se fue hace 2 días y madres... Es difícil, todo esto.

Bien hace rato platicaba con miffy sobre los males de los amores, y llegamos a la conclusión que a esta edad todo se magnifica diez veces más, ya sé esa cosa no es nueva, pero bah... me choca. Me choca que a esta edad todos sientan que se merecen el mundo, y que son invencibles. Son los golpes de la vida (buen título para telenovela) como estos los que te hacen dejar de enamorarte con ejem... como llamarlo... "Entrega" y perder la fe y dejar de sentir puterías en la panza y en los huevos. Son estas cosas y los cambios en la gente lo que te hace dejar de abrirte, los que te dejan solo y apendejado como conejo lampareado, son los diecisietes de marzo, los veinticuatros de febrero y los doces de noviembre los que te hacen ver al pasado y volverte sal, son esos putos días en que todo cambia, en que te golpean, en el que sabes que jamás vas a volver a ser el mismo, son esos días en que Dios mata un cachorro de frío, esos días que envejeces un poco más.

Futs! Y no me hagan hablar de las noches. Que por eso me llamo Cerrado.

Mañana escuela. He dicho

La Música.

Ok, he querido evitar el tema, pero ya creo que he encontrado la forma de escribirlo. Mis gustos musicales.

Mucha gente dice que nuestros gustos musicales hablan mucho de nosotros, que si nos gusta AC/DC somos metaleros, o que si te gusta tal banda eres tal. Yo no comparto esa idea, ósea si, la música es importante y bla bla bla, pero el vago al que le gusta Metallica no es mejor que la empresaria que le gusta RBD o algo así. No me mal entiendan, A MI si me parece una mierda la música de RBD pero sé respetar a las fans, y tengo que aceptar que le gratinaría el mollete a más de UNA(<---- MUJER) de sus integrantes. Pero en fin, el caso que escuches a Arjona o a Los Bicles no te hace más o mejor, ni especial, ni original, es como considerar excepcional a alguien por que prefiere la salsa verde de la roja.

La música es más que eso para mucha gente, pero por lo menos para mi, es sólo eso, ósea, es arte y belleza y las mamadas retóricas que quieran, pero por favor... Se me hace ridícula la postura que toman muchos Músicos (Ej: Soda Estéreo, Caifanes, Maná y demás) de que "Ay, mi música es mi vida y la verga" osea, si que bonito, muy muy padre, pero neta... Tu chavo surrealista ¿Morirías por Dalí? O por Remedios Varo? No, pues claro que no. A MI (<--- A MI, ósea que no es verdad universal... por el momento) se me hace una pendejada eso de odiar la música popular sólo por el "Ay, es que soy músico y yo conozco y la verga y tu eres un puto naco porque escuchas a panda" No mamen ¬¬

Y si algo que NO te puede hacer único es la música que escuchas, así que no te creas mucha verga porque escuchas Radiohead y porque yo escucho Reggaeton* (que no lo hago), no te puede hacer único lo que escuchas, ni lo que comes, ni lo que cagas, te hace único lo que piensas y lo que haces.

Bueno, ya. Aquí la lista artistas que me gustan algunos con una breve explicación (porque hasta eso, tienes que justificar tus gustos musicales) de como los conozco.

• Joaquín Sabina: Desde chiquito me chingaba los cassettes de Sabina de mi papá, sólo para escuchar "La del pirata cojo" que hasta la fecha hace que me ría. Creo que es único artista del que me considero fan.
• Fito Páez: Por Sabina.
• Aerosmith: Empezó con el video de Jaded en la primaria y termino con el disco Pump y los que le siguieron.
• Alejandro Sanz: Mi hermano
• Ana Belén: Por Sabina
• Serrat: Mi mamá adora a Serrat, crecí con Sabina, Arjona y Serrat.
• Arjona: Mi placer culposo, desde niño.
• Oasis: Mi hermano desde la primaria.
• The Cure: Desde The End Of the World me gustaron. No tenía idea de su existencia desde el video.
• My Chemical Romance: Mi banda gringa favorita, desde Vampires will never hurt you que pasaban de vez en vez en VH1.
• MIKA: Época oscura de mi vida con letras muy rosas.
• Edith Piaf: Tío Amadeo que tiene complejo de Francés.
• Carlos Gardél: Chingao, que puedo decir de Gardél que no se haya dicho antes. Por mi abuela que le encantan los tangos y hasta la fecha llora (como yo) cuando escucha Soledad.
• Óscar Chávez: Por la madre de todas las serenatas: Por Ti. snif
• Nirvana: Mi hermano. Época grunge mía.
• Pearl Jam: Black, nuff said.
• Papa Roach: Scars y Take Me.
• Smashing Pumkins: Los conocí con Try, try, try y me enamoré de ellos matando policías en GTAIV con 1979.
• Jorge Drexler: Un disco que encontré por accidente en mi casa y que hasta la fecha nadie me sabe decir de quien es.
• Keane: Compré su disco por 50 pesos y desde entonces compré todos.
• Louis Armstrong: Trompeta con feeling en el verano del 04 en Pto. Vallarta.
• Mecano: Radio.
• The Killers: Por Athenas.
• Javier Solís: Por sombras nada más, el mejor tango de México.
• Guns N' Roses: La mejor banda de rock del mundo, hasta que Axl la destruyó, la conocí por una señora que trabajaba en una tortillería (neta, de hecho a su hijo le puso Axl)
• Fernando Delgadillo: Por Sandra.
• Silvio Rodríguez: La misma historia de Jorge Drexler.
• Pablo Milanés: Me lo heredó mi papá.
• Counting Crows: Primera vez que los escuché: Shrek, pero me enamoré con A Long December hace casi un año.
• Queen: Desde niño, influencia de un tío.
• The Smiths: Conocí a Morrisey (Morrisí juar) con The First of the gang to die, pero los smiths me gustaron con I Know it's Over.
• Lila Downs: Que huevotes los de Lila, en un concierto en Xalapa.
• Bob Dylan: Ni idea, pero un día estaba escuchándolo. Hasta la fecha, para mi, el gringo más cabrón en letras que he escuchado.

Y más pero creo que son los más importantes.

* Así se escribe, no reguetón.

*

Noticias para Héctor

Me acabo de enterar que López Portillo le pagó a Uri Geller para encontrar yacimientos de petróleo con telekinesia. ARGH! Estoy encabronado! Pinche cabrón corrupto a la verga!

(Estaría más encabronado, pero el hijo de su pin floi SI encontró el puto petróleo)

No puedo domir... (Update)

No hay post hoy por falta de inspiración

He estado frente a la computadora escuchando de todo, desde Blink 182 hasta Carlos Gardél y no se me ocurre nada para escribir. El bloqueo de escritor es peor que estar estreñido. Necesito algo que me haga sentir triste, algo que me haga sentir mal, para escribir algo. Y hoy estoy simple, así no más, simple como los helados de yogur. Ni triste ni feliz, así que ni para escribir de como me siento. Fue un día bastante mediocre, recaí y le mandé un mensaje, pero ni me respondió, y como lo esperaba ni mal me hizo sentir. En fin, mi vida está tomando su curso normal, parece que volveré a ser el mismo tipo que disfruta de estar triste y molesto en sus ratos libres, pero les voy a decir algo: No soy emo ni nada, SON LAS PINCHES HORMONAS, es la edad, ¡Uy! Que viejo soy.

¡Ah! Pero antes de irme, tengo que decirles a todos ustedes que se tiren a un precipicio. Simplemente por que me cagan. ¡Excelente! ¡Una lista de cosas que me cagan! Creo que ya lo había hecho antes, pero bueno.

• Las canciones de la radio, todas hablan de lo mismo, que si: "cortamos pero regresamos pero ya no por que es lo mejor para los dos" Quince canciones en el trayecto de aquí a Mina y todas las pinches canciones hablan de lo mismo.
• Me cagan las notas de facebook, que si 100 cosas que hago cuando menstrúo, que 30 cosas que LOS OCHO MILLONES DE PERSONAS hacemos, pero como las hago yo son especiales y la famosísima: "20 personas con las que me gustaría culear. Juar, culear se escucha bien cagado.
• Que la gente corra a los testigos de Jebús, yo no soy uno, pero... A la madre, se toman la molestia de ofrecerles salvación y ni les invitan agua. Ser ateo no significa ser maleducado.
• Los cristianos hardcore.
• Los ateos hardcore.
• La porno hardcore, es mejor así con amor.
• El pinche servidor lento de Gears of War 2.
• Me caga que cuando me voy a dormir me acuerde de ella (a partir de ahora en este blog nos referiremos a ella como Cosa1) y no pueda más.
• Que Cosa1 ya no piense en mi.
• Ponerme sentimental cuando debería estar escribiendo un post de odio.
• Que se me pase tan rápido.
• Los hombres que ezcriibhen azzhii. Son hombres carajo! La ortografía se inventó para definir a los hombres de los PUTOS. Por eso los hombres más hombres escriben y tienen blog y tienen nombres de hombre como Rafael o como Victor no nombres de maricón como: "Ay, me llamo Héctor" o "Ay, es que soy Karen y soy una chica".
• Los homofóbicos, ya no sean mamones, dejen que se besen, son sólo del mismo sexo, no son de diferente especie.
• Todo en general. Me caga la escuela, me cagan las vacaciones, me cagan las viejas, me caga que me cague todo, me caga pensar en cosa1, me caga no pensar en cosa1, me caga cagar, me cagas tu, me caga tu mamá...

Ah, me siento mejor. Perdón por tantas pendejadas, es el sueño y las drogas.

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Cosa1 si respondió el mensaje, con dos palabras, pero lo hizo.

Karen

Karen, tu cara en las revistas me recuerda tantas cosas, tantas risas que pasamos en la camioneta de Nacho hace tantísimos años. No cambiaste mucho por lo visto, aún tienes esa mirada alegre y esa sonrisa incapaz de pedir perdón. Ja, como han cambiado las cosas, no supe nada de ustedes después de la universidad y heme aquí leyendo una revista en el consultorio del dentista y ¿a quien me encuentro? A una vieja amiga sonriéndome con esa sonrisa cínica y tierna que siempre solía tener, me recuerda un poco de mi juventud, de esos días que no dejábamos esa mesa en la que siempre nos daba el sol, las veces que decía que quería ser diseñadora de modas o una niñada de estilo, las risas, las salidas, los tacos invitados y sobre todo la amistad de esos tiempos que aunque casual era significativa y verdadera para los seis, mis jedis, mis cullen, mis watchmen, mis amigos, mis hermanos y Karen.

Karen. No ha sido mucho de mi en estos quince años, bueno, no mucho comparado con lo que ha sido de ti. Escribo como siempre, y decidí no casarme a veces veo a Brian y nos tomamos una cerveza, la otra vez platicamos de la vez que te quitaron los brackets y de las veces que nos burlábamos de tu pelo. A Héctor lo veo de vez en vez, pero trabajamos en horarios distintos en hospitales distintos, y desde que nació su segunda hija lo veo menos. De Nacho no se nada desde que decidió irse al extranjero, creo que Brian aún le escribe. Y de Víctor...

Bueno, no ha sido el mismo desde que se unió a esa secta lesbico-gay. Pero tu, Karen, el sexto miembro, de ti no supe nada, desde esa vez que llegaste a nuestra mesa llorando y gritando que estabas harta y te fuiste, hasta hoy, que no te buscaba te vi sonriéndome desde la portada de una revista de moda (¿Qué hacía leyendo una revista de moda?), Ja, espera que le cuente a Brian se va a cagar de risa. Pero ahora viéndote, después de todos estos años, completamente cambiada y lejana, sólo se me ocurre preguntar algo, algo que siempre me había preguntado pero jamás lo dije, algo que sale desde el fondo de mi ser y grita:

¿Karen es una chica?

Para ella y Gracias por todo.

Yo no quiero un amor civilizado

Con recibos, y escena del sofá

Yo no quiero que viajes al pasado

Y vuelvas del mercado, con ganas de llorar

Yo no quiero vecinas con puchero

Yo no quiero sembrar ni compartir.

Yo no quiero 14 de febrero, ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero, cargar con tus maletas.

Yo no quiero que elijas mi champú.

Yo no quiero cortarme la coleta

Mudarme del planeta, brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde

Yo no quiero columpio en el jardín

Lo que yo quiero corazón cobarde

Es que mueras por mi

Y morirme contigo si te matas

Y matarme contigo si te mueres

Porque el amor, cuando no muere mata.

Porque amores que matan, nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana

Nunca supe llegar a fin de mes

Yo no quiero comerme una manzana

Dos veces por semana sin ganas de comer

Yo no quiero calor de invernadero

Yo no quiero besar tu cicatriz

Yo no quiero París con aguacero

Ni te quiero sin ti.

No me esperes a las dos en el juzgado

No me digas volvamos a empezar

Yo no quiero ni libre ni ocupado

Ni carne ni pecado

Ni orgullo ni piedad

Yo no quiero saber por que lo hiciste.

Yo no quiero contigo ni sin ti.

Lo que yo quiero muchacha de ojos tristes, es que mueras por mi...

Y morirme contigo si te matas

Y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

Por que amores que matan nunca mueren

Porque amores que matan nunca mueren

Entrada no. 100. Incluyendo las que no he publicado

Me gustaría escribir algo que les arranqué las lágrimas y que los lleve a pasear a lugares que dejaron de existir hace tiempo, me gustaría llevarlos de la mano a Macondo y caminar con ustedes en Comala. Conocer con ustedes sitios en los que el hombre no ha puesto un pié jamás. Me gustaría escribir como respirar, y respirar como volar. Algo, algo que los haga suspirar, la historia de un asesino o de los amantes más viejos del mundo, o del hombre que ama y la mujer que hace que este se olvide de ella. Escribir historias que los levanten de sus asientos y los lleven a ver el amanecer en Osaka o el ocaso en Berlín. Que escuchen las balas como yo las siento correr en mis venas mientras escribo, que sientan la humedad de los besos del amante que espera, o el calor de la madre que abraza a su hijo que vuelve de la guerra. La pasión del recién casado al hacer el amor a su esposa ciega. Que vean los colores que escucha el tuerto cuando lean mis letras, que se enamoren, que odien, que griten, que vuelen, que sientan todo lo que yo siento cuando escribo, cuando amo, cuando vuelo.